martes

Si on n'aime pas trop, on n'aime pas assez

Si on n'aime pas trop, on n'aime pas assez

" sino amamos demasiado, no lo hacemos lo suficiente” (VOLTAIRE 1694- 1778) Escritor, abogado, historiador, filósofo francés.

Amar demasiado, siempre, sino lo hacemos lo suficiente. El problema radica cuando uno ama demasiado a otra persona que internamente es incapaz de amar o de sentir, o bien de dejarse amar. Uno ama demasiado mientras que el otro se hunde en la mezquindad de un sentimiento mediocre que dista mucho del amor… y se equivoca mintiendo y mutando su ser en uno que no es o que por miedo esconde, por miedo a sentirse amado de una forma genuina e inocente, destruye de la manera mas perfecta aquello que se sembró bajo la ilusión endeble de un sentimiento aparentemente correspondido.
¿Qué pasa cuando caemos en esta cruda realidad de engaño, cuando lo oculto sale a la luz, cuando lo vivido a lo largo del tiempo se transforma en una vil comedia?
Se sucumbe en un vacío inexplicable, vacío, dolor y sufrimos por aquello que creímos y apostamos. Pasamos por etapas diversas que van de la ira a la tristeza, de la tristeza a la angustia, de la angustia a los por qué!!  

Una vez que el tiempo pasa lento bajo extrañezas y tomamos cierta distancia, se logra ver más allá de dichas situaciones nocivas cuando se ama demasiado y se da cuenta, logra entender a través de la razón, probablemente con hipótesis neutras esas acciones desdichadas.
Al principio esta la culpa, el qué no hicimos para satisfacer a dicho ser en plenitud, o bien qué hicimos mal… preguntas que conducen a un laberinto sin salida.
Luego nos congraciamos con nosotros mismos, analizamos cada secuencia como si hubiésemos vivido dentro de una película y llegamos a la conclusión de que el otro que vulnera y lesiona sentimientos amorosos y de entrega sin maldad alguna, siempre intentando dar lo mejor…es una persona incapaz de comprender, incapaz emocional, herido, que ha sufrido. Motivo singular que lo lleva a actuar dañando,  en vez de agradeciendo el amor brindado unilateralmente, sin pedir nada a cambio.  Ultraja en vez de  reconocer… es un alma vacía, de intereses efímeros.
Utilizar y manipular sentimientos ajenos, es muy triste.
Sin embargo el protagonista en esta clase de situaciones no es la persona que ama y es traicionada, el protagonista es la persona que dispensa ese malestar de manera consciente y casi premeditada, porque es quien está en la senda equivocada, porque es quien vive en soledad estando acompañado ocasionalmente, porque es quien esta vacío de latidos, de sentir , de amar desinteresadamente …entonces si una persona de estas características se embalsama es porque no se quiere a si mismo y si esta premisa no existe , me pregunto como una persona que no se quiere a sí mismo puede amar a otra persona de manera auténtica, es casi imposible.  

Por eso sobreviene el perdón porque  más allá del despecho, esta el entendimiento  y la pena, porque en definitiva uno vuelve de un desamor, con el tiempo… Pero no se puede volver, así nomás, de un corazón roído por el rencor y el resentimiento.

CAPÍTULO 93 - RAYUELA -

 Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. 


sábado


El más exquisito fragmento de esta mágica y única obra. Esta historia de idas y vueltas entre Horacio moralista y la Maga, seres completamente diferentes, uno cargado de intelectualidad, curiosidad, filosofía y la Maga  sólo vivía y sentía... 

Y así, sin tener nada que ver uno con el otro, se encontraron, porque acaso para eso andaban en este mundo

Sibelius Violin Concerto - Maxim Vengerov, Daniel Barenboim, Chicago S.O...





Tan difícil, como atrapante ...te seduce desde cualquier ángulo, pasa de la desolación fatal, a la armonía absoluta, la intriga pasional, el desenfreno, la ira, atraviesa el crudo invierno nevado a la calidez de una colorida primavera ... hasta finalmente encontrar la paz.
Es una obra que te cautiva, inmersa de sutilezas cromáticas y afectivas. Vale la pena escucharlo, nada menos que ejecutado por Maxim Vengerov y es una de las obras más exigentes para cualquier solista.
Fue compuesta por Jean Sibelius, compositor de origen finlandés y se estrenó en Helsinki en 1904.

La primera vez que la escuche mi alma se estremeció y de allí que mi blog lleve su nombre

El concierto está dividido en tres movimientos: I. Allegro moderato; II. Adagio di molto; III. Finale: Allegro ma non tanto.

Que la disfruten!!

lunes

Querido Lector

Tengo ganas de abordar el tema de las PALABRAS, aquellas palabras sueltas, aisladas, en oraciones, con adjetivos, superfluas y profundas.
Esas palabras que se toman a la ligera, que se dicen una y mil veces como si nada.
Palabras mal utilizadas.
Palabras éstas que indican un nexo con otro ser, tales como: mi amigo, mi amor, te amo, cariño, soledad, te olvido, te  extraño…
Salen atropelladas de bocas confundidas, con connotaciones que no son las que conforman el concepto que encierran.
Un Te amo, un Te necesito, un Te quiero, un Te voy a cuidar siempre
Posiblemente a la segunda ronda de copas en la madrugada, estos labios desprejuiciados alientan amores maquillados.
Sin embargo el problema se produce cuando esas palabras repercuten en oídos afinados y con trémula ingenuidad son atesoradas y se sienten sonar como un campanario estelar.
De una madrugada a la víspera de la mañana, transcurre el tiempo, un tiempo de embriaguez, tiempo que pasa como pasan los silencios de redonda en una sinfonía muda y aquellas frases que sonoras fueron, pasan a ser atonales y ruidosas. Cuajan el corazón que se despierta de la resaca matutina de ensueños y empieza a latir como un huracán desobediente, maltrecho.
La memoria ataca como una hiena en celo, repitiendo una y otra vez aquellas palabras que fueron música y hoy son ruido.  Es un “Da capo” continuo.
¡Que mal actúa esta maldita memoria!
Para estos casos es útil la pastilla del olvido, solucionaría muchos sinsabores y harían olvidar esos versos mal dichos, olvidar que mis ojos no lloren mas por ti, harían olvidar esas ganas de nada….esas ganas de nada, salvo de ti. Olvidar el vacío que existe cuando uno intensamente amó.
Y que poco duró el invierno…solo un par de meses.
Y que poco duraron esas palabras bellas
Y que poco duraron las sedas en un colchón
Que poco duro mi corazón latir ansioso en tus manos
¡Y qué poco duró el invierno…solo un par de meses!
 Y las preguntas siniestras, atormentadoras… ¿por qué sacaste mi corazón del cajón de mis recuerdos? ¿Por qué le diste vida, para luego envolverlo?
Como la Comedía de Dante, pero a la inversa: adivinaste mi nombre y me llevaste a recorrer el cielo de tu mano, para luego estancarme en  la desidia de la soledad en el infierno del séptimo cielo en el que reinan los desventurados.
Palabras que van y vienen.


Querido lector: sea cauto no utilice dichas palabras  sino las siente, pude que alguien se enamore de usted. 

domingo

Kronos Quartet - Requiem for a Dream (complete)

Jaime Sabines "Espero curarme de ti"





Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me
receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante. En una
semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les
puede prender fuego. Te voy a calentar con esa
hoguera del amor quemado. Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están entre dos
gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y
subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que
te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame
agua”, “¿sabes manejar?,”se hizo de noche”… Entre
las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he
dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te
quiero”.)
Una semana más para reunir todo el amor del
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú
quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No
sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio para entrar a un
panteón.

Jaime Sabines - Los amorosos

Insomnio

Sueño despierta
Observando tu rostro
Que vuelvas de sorpresa
A mi vida
Me abraces
Sueño con que todo
Sea un sueño
Anhelo la dicha que trajiste a mi vida
En forma de mentira, ¿o no?

¡No lo sé!

Escucho nuestras risas
En mi insomnio
Siento nuestros cuerpos
En el mar
Siento el sabor salado
De tu piel sobre la mía

Tu perfume
Aún lo siento
Como un aroma que viene
De lejos
Y se esfuma
Y se va
se funde con el olor a pasto húmedo.

Siento la dicha
Que me diste
Cuando la casualidad
Nos unió.

Escucho las palabras
Que susurraste
Cuando me amabas
“no nos dejemos nunca”

   Incrédula
   Inocente
   Te oí 
 ¡Te creí! 
  y te ame ...

con mis defectos 
con mis virtudes 
abrace tu alma.

Ahora padezco la desdicha criminal

De sentir que todo fue
Mentira. 




Sin quitarse una sola prenda ...

Cuando uno se desviste sin quitarse ni una sola prenda
Es cuando comienza el peligro,
Es cuando los sentimientos empiezan a profundizarse
Es cuando uno inicia ese viaje de ensueño
Hacia el amor.

Se desnudan sin quitarse una sola prenda.

Iniciando el convite de los sentidos
Uno a uno
Lentamente  y pausado
Lánguido
Remontan y toman vuelo
En  ésta travesía.

El olor de la piel cuando se aproximan
Sus rostros…
Entre suspiros
Exhalaciones
Respiración
El aire cambia su rumbo
El norte, ya no es norte
Y el sur, ya no es sur.
El contacto ya no es tácito
Se hace delicado
Dócil
Tibio
Sin quitarse una sola prenda

Se miran
Se atraen
Se disgustan, se gustan
Se miran… se ríen
Se miran
 ...
Se sienten
Se huelen
Se mastican
Se muerden
Sin quitarse una sola prenda

Su voz susurrando en su oído
Cosquilleo
Escalofrío
Sus pies
Los pies de ella
Los pies de ella 
Qué sí están desnudos y fríos
Los cubre con sus manos
Los roza
Los acaricia
Los toca
Los besa
Dedo a dedo 
se van hundiendo en su boca 
Se maceran con su saliva
Naufragan
Tiembla

Sin quitarse  una sola prenda
Se miran…se ríen
Se desean
Se gustan
Se atraen
Se excitan
Se cautivan


Sin quitarse  una sola prenda.

Ella se enamora…Él no.


sábado

La pasajera fantasma

Voy a empezar con una frase muy optimista: “Yo creo firmemente que el amor existe”.  En todas sus dimensiones, el amor genuino, pasional, romántico, lúdico, sincero, estremecedor, protector.
¡Sí existe!
No tuve la suerte de experimentarlo mucho, en alguna de sus etapas (en mi caso particular),  por algún motivo se extingue. Obvio que no por mi culpa, siempre es por el otro que no me tiene paciencia, o no comprende mi sentir o me considera una mujer “Premium”, concepto estático y sin sentido que no comparto… ya que cuando dos almas vibran al mismo tiempo no hay escalones, ni antagonismos.
He leído mucho acerca del amor,  novelas, ensayos, filosofía, psicología, cuentos y también Horangel, Ludovica, Lily Sullos (qué en paz descanse), Esoterismo y ciencias ocultas también.  Nada de lo último funciono, porque cuando domina la cabra la serpiente la enreda y cuando sale el caballo a galopar el dragón vuela y cuando capricornio tiene ascendente en piscis (mi caso)
estamos perdidos, sin contar a plutón y mercurio que andan haciendo mella y jodiendo mis estados anímicos, que oscilan entre la angustia, la tristeza, la bronca, la ira y es cíclico.  Yo quiero que me domine Venus, que me enfoque hacía el amor y los sentimientos, pero ¿cuándo se alinearan los planetas a mi favor?… ¡no lo sé!
Muy a pesar de todo son Fan número 1 del amor. Aunque no me suele  tocar con su magia y cuando digo ¡carajo! al fin me tocó, por fin el destino se acordó de mí y me choco con alguien singular, con el hombre que anhelaba y consumía toda mi femeneidad, pasan unos meses y me doy cuenta que lo único que me toco el amor  es el dedo índice con la rueca de la bella durmiente, me lo pincho y caigo sumida, nuevamente, en un letargo amoroso entre lo que no fue y  lo que pudo haber sido.
Otra vez mis ilusiones se van por el inodoro.
¡Ojo! Pero sigo profesando su culto… absolutamente creo… creo que no es para mí, es para otras.
Y sí yo lo veo pasar con otra y que tupe!  Qué situación de mierda tengo que deglutir, cuando ni la saliva me pasa.
Y hablo sola (sola, por supuesto, porque él esta con otra)
- Ayyy Amor , debo tener una maldición, ¿por qué me enfrentas con éstas situaciones? ¿ Por qué mi sexto sentido inconsciente  me hace estar en ese lugar?
- Niña (me contesta el amor), sos una tremenda boluda!!! Con  doctorado. Sos crédula aún, inocente…no ames tanto, así no sufrirás.
- Ahhh genial … no amo tanto….entonces me convierto en una mujer posmoderna, súper cool y descartable!!! Esa es la solución
- Así es querida. Te equivocaste de siglo, estamos en el 2015, siglo XXI y vos te estancaste en el siglo XVIII, en el Romanticismo, donde los sentimientos florecían en todas sus artes, donde los hombres lo magnificaban, dónde el genio creador expresaba sus pasiones. Querida te quedaste leyendo Novalis y sus Cantos “tocar el cuerpo de una mujer desnuda, es tocar el cielo”. Te quedaste secuestrada por la poesía de Heine, cuando escribió “A los ojos más bellos”,  te acordás:  
Te dio el cielo, feliz criatura,
hermosura, talento y bondad
Y unos ojos que son poesía…
¿Todavía, mi bien, quieres más?
He tomado esos ojos por tema
De un poema de gloria inmortal:
¡Ningún otro más bello sería!...
¿Todavía, mi bien, quieres más?
¡y tan fino veneno su encanto ,
Aunque tanto me has hecho penar,
Que por ellos feliz moriría!
¿Todavía, mi bien, quieres más?
Te quedaste escuchando   la fantástica música de Tristán e Isolda, del romanticismo wagneriano, te ahogaste con Tchaikovsky, Schubert…Amiga!!! AMIGA DESPABÍLATE!!!! Hoy la historia cambio los cuerpos no se acarician, no se agasajan como un manjar y se disfrutan como si fuera el último. Hoy se palpan, se manosean… no laten al unísono. Se manipulan, se funden y se abandonan, no pasan del movimiento, reina el conformismo en el cuerpo y en el alma. No hay adagios, no hay poesía.
 Así de esta forma efímera se viven hoy las mayorías de las relaciones.

- Entonces estimado compañero de sueños e ilusiones paso a ser una pasajera fantasma en este viaje o una inadaptada a este siglo  de cosas baratas y de materialismo extremo. De cuerpos en liquidación y sentimientos de subasta.
¡Mejor me voy a leer Orgullo y Prejuicio!

Igual no pierdo las esperanzas de que en algún momento te encuentre.

Atte, la pasajera fantasma.


Entre modificaciones y anormalidades

Quizá sea hora de que empiece a variar el estilo de éste blog que sólo miran 5 o 6 personas de Indonesia, Singapur, España y algún que otro argentino.
Si bien el fin de está página es volcar sueños, sensaciones, tristezas, alegrías ... entre otras circunstancias propias o ajenas , palpables o no, significativas o mediocres , entre metáforas y alegorías , que trascienden las fronteras de mi ser , originado como algo personal , casi terapéutico.

Ahora bien , intentaré variar la secuencia del mismo , sin abandonar esa bella poesía que hace palpitar el alma de los seres que nos sentimos atraídos hacía ella. 

Asumo los riesgos de una escritura más asesina y verborrágica, intensa, irónica y cínica. 
al que le quepa la propuesta esta invitado a leerlo y al que no que se vaya al carajo.

Harta de escribir y expresar con solemnidad, voy a dar rienda suelta a mi yo cotidiano y vulgar. 

El por qué de esto se debe a mi cansancio sobrenatural de ser la chica "premium", tal como un sujeto me  describió, y darle paso a la mujer visceral, a través de ésta, mí manera de comunicarme conmigo y con el resto de las personas. 



ENCARGO/ JULIO CORTÁZAR

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
  No me importa ignorarte en pleno día, saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
Lo que nadie te pide: las espinas
Hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

NO SE ME IMPORTA UN PITO / OLIVERIO GIRONDO

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres 
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; 
un cutis de durazno o de papel de lija. 
Le doy una importancia igual a cero, 
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco 
o con un aliento insecticida. 
Soy perfectamente capaz de soportarles 
una nariz que sacaría el primer premio 
en una exposición de zanahorias; 
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, 
bajo ningún pretexto, que no sepan volar. 
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! 
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, 
tan locamente, de María Luisa. 
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? 
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo 
y sus miradas de pronóstico reservado? 
¡María Luisa era una verdadera pluma! 
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, 
volaba del comedor a la despensa. 
Volando me preparaba el baño, la camisa. 
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... 
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, 
de algún paseo por los alrededores! 
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. 
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, 
ya me abrazaba con sus piernas de pluma, 
para llevarme, volando, a cualquier parte. 
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia 
que nos aproximaba al paraíso; 
durante horas enteras nos anidábamos en una nube, 
como dos ángeles, y de repente, 
en tirabuzón, en hoja muerta, 
el aterrizaje forzoso de un espasmo. 
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., 
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! 
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... 
la de pasarse las noches de un solo vuelo! 
Después de conocer una mujer etérea, 
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? 
¿Verdad que no hay diferencia sustancial 
entre vivir con una vaca o con una mujer 
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? 
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender 
la seducción de una mujer pedestre, 
y por más empeño que ponga en concebirlo, 
no me es posible ni tan siquiera imaginar 
que pueda hacerse el amor más que volando.
JULIO CORTÁZAR  / de SALVO EL CREPÚSCULO (pág 56 )

Para leer en forma interrogativa

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa.
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás.
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga.
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos

había que inventarlos otra vez

Consejo amistoso a un montón de jóvenes/ Bukowski

Id al Tibet
montad en camello.
leed la Biblia
teñid vuestros zapatos de azul.
dejaos la barba.
dad la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscribios al Saturday Evening Post
Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca
casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja
y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina
dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín
bailad la danza del vientre delante de velas rosas
matad a vuestro perro
presentaos al Alcalde
vivid en un barril
partios la cabeza con un hacha
plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.